„Wie ist Poesie?“, von Bianca Stone

Von Bianca Stone

Vom Autor gelesen.

Dichter spielen die winterliche Tarantella, lieben sich in den Mitternachtsstunden auf einem weißen Eisenbett wie ein Hundeskelett, unterscheiden den wesentlichen und unwesentlichen Moment, den gewöhnliche Wahnsinnige teilen, und schreien über einen Vogel in einem Apfelbaum, bis eine Elegie geschrieben werden muss, um die Beziehung wiederzubeleben – diejenigen, die nach vorne schauen die erschöpfte Tierwelt der Nachbarschaften mit tragischem Vergnügen, zu sehen, wie wir selbst irgendwie um uns herum verschwinden.

Vor Jahren traf endlich der Internettechniker in New York City ein. Sein jugendlicher Lehrling stand in meinem Wohnzimmer über einem Tranströmer-Buch. Er sagte, es sah irgendwie cool aus und er wollte wissen, was es war. „Poesie“, sagte ich. „Wie ist Poesie?“ er hat gefragt. Und die tückische Unzulänglichkeit, mit der man in ein paar losen, mangelhaften Worten etwas erklärt, das eine Lunge und kein Gesicht hat, die unsterbliche Sprachfreakheit, die man verfolgt und jagt, die der ursprüngliche Zustand der Sprache ist, zu dem man von innen heraus zurückzukommen versucht – Poesie, deren seltene Genialität bittersüß wirkt selbstmörderische Explosionen auf der Zunge, die während langer, langweiliger Mahlzeiten zufällig gespürt werden; preisgekrönt und bereits vergessen. All die Emotionen der nicht analysierbaren Fragmente. All die Hingabe und Detonationen von Präzision und rücksichtsloser Einsicht und der Verweis auf verborgene Weisheit und Cola-Dosen – Gespräche im Laufe der Zeit und Einblicke in die Wahrheit und die Dunkelheit des Denkens, insgesamt glückselig, die Form selbst in ihren besten Träumen im Wachleben, überlagert wie unbeobachtete Kleidung: die Worte diese singende Stille, die Stille, nach der sich ewige Auktionatoren sehnen – das, was nicht die Geschichte eines Ereignisses, sondern selbst ein Ereignis ist –

"Weißt du was? Nimm einfach das Buch“, sagte ich schließlich und drückte es ihm in die Hände –

"DANKE!" sagte er und nahm es mit einem leichten Grinsen weg.

Aber später, mit Schnee in meinem Kopf und einem Donner in meinem rechten Augenlid. . . Da ich damals so gefährlich war, machte ich mir Sorgen um dunkle, noch unausgesprochene Dinge – es machte mir Angst: dieses glänzende schwarz-weiße Buch, das auf dem Rücksitz eines Time Warner Cable-Wagens durch New York City schwebte und darauf wartete, geöffnet zu werden, darauf wartete, ihn zu quälen , dachte daran, dass es sein Leben verändern würde.